Lekeitio

O nome é musical, não é?

E a povoação também, com a sua pequena e elegante baía e a “passarelle” de madeira até à ilha de San Nicolás. 

O mar, esse, é o Cantábrico, pois então; o protagonista destas férias (em agosto passado…), azul forte e tépido, com praias de todos os géneros, para todos os tipos de gostos. As de Lekeitio são duas, pena a chuva “molha parvos” e a maré cheia que não nos deixou desfilar até à ilha.

O passado de Lekeitio é também de tradição piscatória, como Bermeo. No cais, o barco “playa de Ondarzabal” , ali “dado à costa” , depois de muita azáfama na pesca do atum e das anchovas, desde 2001. 

No casco antigo, junto ao porto, a basílica gótica e a simpática praça do Ayuntamiento. 

Quem quiser admirar melhor a simpática povoação, tem do topo um cenário impressionante: suba até ao Monte Calvário (as três cruzes são bem visíveis) e, no meio do verde silencioso, deixe-se encantar pelo cantinho traçado pelo Cantábrico.

Depois da subida, nada como um elixir vasco – um copo de txacolino numa das suas muitas esplanadas, ou, para bolsas mais modestas, que tal comprar toda a garrafa num estabelecimento local e saboreá-la dentro da AC, na confortável e simpática ASA da povoação (N 43º 21’ 30’’  W 2º 30’ 26’’ ).
A uns bons metros da vila, é considerada de 1ª categoria, à boa moda “française” e com muitos autocaravanistas franceses, como não podia deixar de ser.

At last… a costa vasca

Tínhamos pela frente um longo percurso. Ou não, dependendo da interpretação do termo “longo”.

Na  realidade uns cento e tal quilómetros de costa, mas que, consoante a inspiração e os encantos, tanto poderiam levar muito ou pouco tempo a percorrer.

A ideia era conhecer os principais recantos turísticos seguindo conselhos de mapas, guias e livros, mas também deixarmo-nos surpreender por qualquer mágico e inesperado chamamento.

Deixando Bilbao e iniciando o percurso pela praia mais próxima, Plentzia, não se pode dizer que tivemos sucesso. Plentzia  estava , a 1 de agosto, em festa, (vimos os foguetes de longe ainda em Bilbao)mas no dia seguinte, sem que o soubéssemos, (quando se está de férias tende-se até a esquecer o dia da semana…), era feriado no país basco.

Talvez por isso e aliada ao facto de estar sol, as filas eram intermináveis e os locais de estacionamento inexistentes. Saltámos, pois, Plentzia, Armintza, Gorliz, e, irritados com a confusão, decidimos respirar em Bermeo (pelo caminho deixámos também para trás a exígua Elantxobe, lançando-lhe apenas uma espreitadela do alto do morro).

Em Bermeo, num pequeno e sossegado jardim, ao lado do cemitério (N 43º 25'23  W-02º 43' 32    ) uma zona ASA com o essencial.

Estava calor, faltava a praia. Apesar do porto piscatório e da sua ancestral tradição da caça à baleia, a praia não se vislumbrava. Uma simpática sexagenária lá nos revelou o mistério, não sem antes se perder numa longa conversa sobre o seu país - o basco, sobre o outro (Espanha), sobre a crise, a Merkell, Portugal… não me esquecerei da expressão, a propósito da atualidade revoltante e miserável em que vivemos:  “há mais chouriço do que pão” e do seu ar afável , como se nos conhecesse de há muito. Depois de uma boa  hora de conversa, lá fomos à caça (seria mais adequado “à pesca”) , da praia. Primeiro um super-relvado, cadeiras de praia, banhos e sol… seria aquilo a praia ? E o mar?

Descemos por um trilho íngreme ladeado de pequenas hortas, descemos, descemos, e, num sopé ínfimo, ali estava a Hondartza (a praia). Dá licença, desculpe, “perdon”, já agora um espacinho para pôr a toalha, dá-me licença que mergulhe e … foi certamente a praia mais pequena onde já estive, mas com água revigorante e uma soberba alcatifa em vez de areia. A praia de Aritzatxu , para que conste e a encontrem!

Já refrescados, partimos à descoberta da outra Bermeo, a do mercado, a do porto de pesca, a  dos bares e esplanadas de pintxos, a do barco baleeiro  “Aita Guria “, réplica do séc. XVIII.

Um canto pequeno, de capital importância para a região, de beleza sobretudo natural, a parte humanizada menos interessante, mas ainda assim um conjunto bem simpático.

Dias da visita: 1 de agosto

O berço basco

Não se pode falar do País Basco sem ir ao berço da sua nacionalidade, imortalizado por Picasso no famoso quadro intitulado “Guernika”. A cidade-berço é, obviamente, Guernika…

Hoje “cidade da paz”, outrora (há bem pouco tempo, em  1937 ) a cidade bombardeada pelo exército nazi, com o acordo de Franco, o ditador homónimo do nosso (salvo seja) , Salazar.

A partir do Mestre (Picasso) as suas ruas tornaram-se também uma escola de pintura mural ao ar livre.

Mas não é por isso que Guernika é o berço. Muito antes de Picasso e muito antes do bombardeamento nazi, em tempos imemoriais, (provavelmente ainda da Idade Média) Guernika era sede de governo e foi a mãe de todos os parlamentos, mais concretamente o primeiro parlamento ao ar livre.

Ali, sobre o genuíno manto verde da mãe-natureza, à sombra de uma grande árvore, vinham dos quatro cantos,  para a difícil tarefa de decidir os destinos dos seus “pueblos”, da sua região, do seu país.

A árvore original, a Mãe, ainda lá está, depois de  300 anos de História. Já velhinha, agora é amparada e guardada pelas colunas do temp(l)o.

Em 1860 foi substituída  por outra, apesar de  Conselho se reunir já sob um teto diferente.  A mais moderna Casa de las Juntas , um misto de Igreja e de Parlamento,  ergueu-se a partir de 1826, e os seus oradores, ainda hoje se sentam sob um teto de vidro onde a antiga árvore espreita simbolicamente , pintada.

Lá fora, no jardim, a árvore plantada mais recentemente (em 2005) lá está. E, quando cair de velha, outra a substituirá. Ali , em Guernika, o berço parlamentar da nação basca.

tempo de pausa por causa de uma nuvem

Eu sei que já lá vai quase um mês e as páginas teimam em continuar em branco. Não é que não existam, não. Elas estão na memória, nos diários de bordo, nas prometidas férias de verão , nas fotos. .. Muito ainda há para  dizer sobre o amado país basco  (onde estás tu, verão?....): Vitória, San Sebastian, Guernika, a costa azul, o verde, a família a sorrir sem a nuvem a pairar.
Infelizmente, a nuvem paira sobre as nossas cabeças desde 1 de novembro ,o que me impede de ter um espaço aberto para brincar com palavras e com as viagens. O mais normal também é que a Casinha deixe de rolar por uns tempos...
Quem me lê (ou lia) , espero que tenha paciência (que é a palavra que mais ouvimos nesta nuvem que nos sobrevoa), o " tempo tudo cura" (outras que ouvimos amiúde...).

Impressões de portas

Toca ao longe uma gaita de foles, pode ser Irlanda, pode ser Astúrias, pode ser um qualquer reino da fantasia, da realidade , do passado ou do presente.

O som vem de dentro de uma porta, daquelas que parecem ter olhos em, no entanto, não são janelas, são portas.

Quase o mesmo, dirão. Não, a porta abre-se  e deixa entrar as vidas, encerra-se e, lá dentro, há outras vidas que não se vêem cá de fora. As janelas nem sempre se abrem.

Esta tem ar de olhos, é certo, mas quem lá vive ou viveu, abri-la-á?

(Vila Real de Sto. António, Portugal)

A gaita de foles calou-se num sopro de carnaval.

É a vez de um piano suave, azul marinho, com gente feliz lá dentro.

 (Hondarribia, País Basco)

E gente de tempos tão idos que sonhamos com a tela do cinema, rei Artur, Excalibur, cavaleiros e anéis de poderes mágicos…

A gaita de foles enche o ar novamente...

(Burgos, Espanha)

O passado, o presente. Pode ser ontem, pode ser hoje.

A porta abriu-se…

(Burgos)

 e logo se fechou.

I have a dream

Podem tirar-me tudo, mas não me tiram a capacidade de sonhar com os olhos bem abertos. Assim, fico-me a olhar para este "monstro" e a pensar: “um dia também serei reformada e viajarei por esse mundo fora, com uma reforma que suporte o preço do gasóleo e o dinheirito para o supermercado, porque o resto são futilidades ( a roupa são meros trapos que só servem para tapar o frio ou o calor; os sapatos basta dois pares, um para cada estação, os pés são apenas dois , e que mais? Tudo o mais, se a reforma viesse na casa dos cinquenta e tais, seriam futilidades). Digo cinquenta, porque era a idade dos proprietários desta grande vivenda,  ali estacionada e por todos cobiçada – até as paredes esticavam!. Se eu vendesse a casa, talvez lá chegasse… Mas aqueles eram alemães e estavam reformados e provavelmente com casa e vivenda. No país da Merkell tudo é possível, aqui é que não. Ah! E é tão possível que, quer acreditem ou não, entre as rodas do veículo, na parte de baixo , havia uma garagem onde os ditos alemães guardavam um carro . E não era um Smart.

Aqui, em Portugal, nem a vivenda (que essa até dispensava, bastava-me uma Van), nem a reforma – e aí é que “a porca torce o rabo”, porque aos sessenta e tais onde está a saúde e a reforma para o petróleo.?

Se calhar este sonho é mesmo utópico, se calhar eles até a capacidade de sonhar me tiram.

Que se lixe a TRoiKa e que se lixem os governos por essa Europa fora. EU QUERO SONHAR!!! (e já agora uma reforma digna).

Finalmente chegámos: Bilbo, Bilbao

Bilbo! Não é o Baggins (do Senhor dos Anéis, claro),mas é igualmente um topónimo de origens longínquas, quiçá celtas. Segundo os bascos, mais remotas ainda.

Pois é, finalmente, depois de muitas interrupções, pausas, intervalos, lentidões, lá chegámos ao “pais vasco”, inaugurando a entrada com aquela que é a capital da província de Viscaya e a mais antiga das três capitais bascas.

Cidade conhecida pelo seu lado industrial, durante muito tempo, eventualmente de ferro e fumo, cresceu ultimamente em termos culturais e turísticos, graças também ao grande “pássaro” de titânio, o grande ex-libris turístico que a todos ali transporta, o Museu Guggenheim. 

Nele batem olhos, luzes e reflexos e, claro, as inevitáveis lentes fotográficas. Falo sobretudo do exterior, porque apesar do interior albergar inúmeras obras de arte, o exterior é, por si só, A grande obra de arte. O seu guardião colorido, “Puppy”, o cão,  que o diga.

Nós ficámo-nos pelo exterior admirando curvas, cores e reflexos. O rio ao lado conjuga-se com o titânio e fica a curiosidade de ir em frente.

Pós Guggenheim, a cidade cresce noutros edifícios, igualmente sugestivos e diferentes, como este, que alberga uma biblioteca e mediateca do mais moderno. O velho irmana com o novo, os espaços são arejados, amplos, cosmopolitas.

Ao longo do rio desliza o metro de superfície, silencioso e civilizado, mas o caminho até ao “casco viejo” é perto e bom caminho, não vale a pena gastar mais dinheiro.

Chegados à parte velha, a partir do Teatro, penetra-se nas “siete calles” - sete estreitas ruas assim apelidadas devido ao plano desta zona - que partem de um mesmo ponto, com lojas, bares – dos famosos pintxos!!! – curiosidades, gente, vida, monumentos, praças… percorremos as “calles” várias vezes, sete provavelmente, deixando-nos levar pelo fluxo pedonal, pelos apetites, pelas vontades…

Descansámos para uma cerveja e um pintxo…

Continuámos caminho, desta vez para um geocaching que nos fez descobrir a ponte que dá origem ao brasão da cidade.

(in, wikipédia)

Lá perto o mercado novo (uma cidade também se conhece, e bem, pelo seu mercado), infelizmente estava fechado.

Retrato rápido de Bilbo, eu sei. A cidade não é só isto, há de ser muito mais, numa tarde ficámo-nos por aqui. Juntamo-la a outra em agosto de 2008   , num dia de festa em que as ruas fervilhavam de gente, juntá-la-emos ainda a outro qualquer dia no futuro. Bilbo está sempre a renovar-se e é sempre uma visita a repetir e a redescobrir.

Lá em cima, no topo do monte Cobetas, a ASA (N 43º 15´34'' O -2 57' 49'' ).
 Um luxo de área exclusivamente para AC, em tudo muito semelhante a um camping: relva, parcelas com eletricidade e água, guarda 24 sobre 24 horas ( um deles um simpático basco, fã de Portugal. Retribuímos  a simpatia e a preferência). Claro, e uma boa maquia: 15 € por dia. Para ir até à cidade, o melhor é apanhar o 58, as vistas enganam e os quilómetros e subida não são leves. Compensa a vista panorâmica…

Dia da visita: 30 de julho

Quase, quase no País Basco

Depois da foz, a última povoação cantábrica antes de solo basco: Castro Urdiales. Uma povoação atraente, ainda com sabor a porto piscatório. Pena não ser muito simpática com autocaravanistas. Estacionámos na zona paga, na praia de Brazamar. 

O passeio até ao “casco viejo” é agradável, a cidade respira turismo e a baía é inspiradora.

Ao longo do passeio marítimo, saudável para a vista e para o coração, uma praia com degraus… 

Algumas casas à beira-mar miram as águas com olhos invulgares…

A praça do Ayuntamiento é uma tentação com os seus bares e esplanadas…

...e lá dentro, em longos balcões, as deliciosas e as suculentas… tapas. Experimentem por exemplo, o bar Marinero:

Subindo até à catedral gótica, a vista é bem bonita, com realce para a moderna baía com os seus pequenos e grandes iates… podia ser irmanada com Coillure. No lado antigo, ainda a ponte e torre romanas.

Foi pena ser só de passagem (29 de Julho).

Quase no País Basco

Antes de se chegar à costa basca existe um cantinho, na ria de Oriñon, digamos que a fronteira entre a Cantábria e o País Basco, onde tivemos de parar. Vai-se na estrada e o verde da línha da  água misturado com o verde da montanha chama a atenção.

O sítio só vale pela paisagem e pela praia, a povoação (Oriñon) é um lugar descaraterizado, basicamente um camping, daqueles tipo campo de concentração; dois bares; a junta de freguesia e um larguito – fantasma com uma capela.

Ficámos a ver as marés - encher, despejar… - deixando o tempo passar, sem pressas, sem horas.

Pernoita em 29 de Julho ( N 43º23,744  W003º 19, 166)